姚见颀给他发了一张油画。

画的是他的腹部。

及以下。

拇指的颜料沾上了松节油的瓶盖，还没来得及拧紧，电话已经响了起来。

比他预料的还要快一些。

姚见颀不急着接，甚至刻意放了一放，他将三只黑杆鬃毛笔浸在稀释剂里，透明调色板搁到洗手池，又用毛巾仔细蹭了蹭手心，觉得差不多了，才点了接听。

“姚见颀！！！”

电话那头的人并没有因为这番刻意推延而平静丝毫，从音高感知到他的状态，姚见颀反而更有了作祟的愉悦。

“嘘。”他说，“别激动。”

“你实话实说。”姚岸气息都有些不稳，勉强压着，“是谁教你的？！”

姚见颀笑了：“需要教吗？”

“……”

半晌没声，不知道是被他噎着了，还是又点开那张图看了。

“我怎么不知道你记性那么好？”过了会儿，姚岸咬牙切齿。

姚见颀很尽力地抑着笑，握住油画框上缘，画角在桌上一转，对准了身前的落地镜。

惚恍拉远的距离，仿佛相对而立。