身体雕刻着夏天的记忆，被蒸红的后颈，腹部的轮廓，生长的骨节。

去大学前两天，姚岸很犯愁地举着卷尺和未拆封的书，在书脚的指向处，读出一个很有危机感的数字：“185。”

“那么矮？”姚见颀蹙眉，委身从书下走出，手指稳稳地扶住卷尺一侧，不令它回弹。

“很高了好吗！”姚岸将书一抛。

姚见颀再认了那刻度一眼，锋利的卷尺在他指腹内一节节地回缩，却难得划破他手内的茧。

“不够。”姚见颀说。

“怎么不够？”姚岸将尺收进掌心，两臂抬起，面对面吊在姚见颀两肩，使力压了压，“我巴不得你小一点才好。”

“为什么？”姚见颀偏头。

“你看啊。”他的手游到姚见颀手背下，托起来，握成一拳，“以前我都可以完全握住的。”又笑了笑，“现在不行了。”

姚见颀任姚岸在他钩骨间换了几个角度，都是徒劳，于是慢慢将手展开，捏住他的手腕，那里有几条黛色的血管。

“在做什么？”姚岸见他盯得专注。

“记你的掌纹。”姚见颀眼睛不动， “要开始练人体素描了。”

“就一只手？”姚岸转了转腕，“够吗？”

姚见颀还在摩着他的掌纹，像是一笔笔地画。

没预兆地，姚岸将手一抽，在肋上搓了两下。

姚见颀：“？”