“我和他们是一样的。”

见颀颤索着，把雪茄碰到了地上。

“当然不是。”地毯上已经燃出了一个洞，散发着苦焦味，但蔺书忱没有去捡，他说，“你和他们是有区别的，就像雪茄和香烟也是有区别的。”

“他们，他们的表情很痛苦……”见颀呜咽，“油画里不是这样。”

“因为他们不是艺术，只是工具，为了满足需要。”蔺书忱极其耐心地向他解释。

他抱起见颀，走到卧室里，把花梨木的床头柜拉开。

“看看吧。”他随意挑一张照片举在见颀的眼前，“这是什么？”

见颀拼命地躲，几乎从蔺书忱怀里跌下来。

蔺书忱抱着他坐在床上，捧着他的脸颊，一种强势的力度迫使见颀的头不由自主地转向那张照片。

一个陌生的孩子。

他四肢扭曲，羞耻而讨好地看向镜头，被绝对地暴露。

“不！”见颀蒙住自己的眼睛。

在一刹那间他几乎以为这就是自己。

“害怕什么呢。”蔺书忱无奈地安抚他，“这些只是工具。”

见颀全身躬着，被一个念头牢牢挟持住了，这就是他，这就是他，只不过多了层最末的遮羞。

“他们很痛苦。”见颀小小地哭喊。